In mezzo ai prati i papaveri sventolano i fazzoletti rossi della giovinezza effimera. Raschiati dal vento appesantiti dalle piogge solleciti al richiamo della terra restano fedeli alla loro voglia d’innalzarsi senza rimpianti di dover sfiorire.
Anche noi tra loro innamorati di noi stessi o di colei che ci cammina a fianco. La guardiamo negli occhi Ci sentiamo felici e colmi della nostra pesantezza. Ci sorridiamo orgogliosi del nostro essere carne e sangue di noi stessi. Sentiamo anche noi la loro voglia di sollevarsi con leggerezza.
Inebriati dal rosso li raccogliamo con mani amorose li calpestiamo senza rimorso.
Sans remords
Au milieu des prés les coquelicots agitent les mouchoirs rouges de la jeunesse éphémère. Grattés par le vent alourdis par les pluies prompts à l’appel de la terre ils restent fidèles à leur envie de s’élever sans regret d’avoir à flétrir.
Nous aussi parmi eux amoureux de nous-mêmes ou de celle qui marche à côté de nous. Nous la regardons dans les yeux Nous nous sentons heureux et pleins de notre lourdeur. Nous sourions orgueilleux de notre être chair et sang de nous-mêmes. Nous aussi sentons leur désir de se soulever avec légèreté.
Enivrés par le rouge nous les ramassons avec des mains aimantes les piétinons sans remords.
Without remorse
In the middle of the meadows the poppies wave the red handkerchiefs of the ephemeral youth. Scraped by the wind weighed down by the rains solicited to the call of the earth they remain faithful to their desire to lightness without regrets of having to wither.
Even we among them in love with ourselves or she who walks beside us. We look her in the eyes We feel happy and full of our heaviness. We smile proudly of our being flesh and blood of ourselves. Even we feel their desire to surge with lightness.
Inebriated by the red we pick them up with loving hands we trample them without remorse.
Sin remordimiento
En medio de los prados las amapolas agitan sus pañuelos roios de juventud fugaz. Raspados por el viento agobiados por las lluvias urgedos a el llamado de la tierra permanecen fieles a su deseo de levantarse sin arrepentirse de tener que marchitar.
Nonotros tambié entre ellos enamorarnos de nosotros mismos o la que camina a nuestro lado. La miramos a los ojos Nos sentimos felices y llenos de nuestra pesadez. Sonreímos orgullosamente de nuestro ser carne y sangre de nosotros mismos. Nonotros tambié sentimos su deseo De levantarse con ligereza.
Ebrios por el rojo los recogemos con las manos amorosas los pisoteamos sin remordimiento.
“Mi somigli a un cane con quello sguardo adolescente arso di rabbia e di paura quando torci gli occhi per non guardarmi in faccia” – mio padre mi diceva. Un cane – continuava quando mi vedeva sordo ai suoi giudizi – che sconosce il suo padrone.” Così ho amato i cani. I cani dallo sguardo triste, i cani dalle orecchie tese in segno d’attenzione i cani abbandonati quello che alle carezze sporge il muso chiude gli occhi e piega le sue orecchie facendoti felice quello che intimidito a capo chino la coda tra le gambe chiede una carezza quello che chiede cibo saltellando intorno e quello che lo strappa col morso inferocito dalla fame.
Ma un piccolo bastardo di colore fulvo è il prediletto come tutti i cani che non hanno storia. Felice d’avere per compagno un uomo s’immagina un leone fiero di non essere cresciuto. E la mattina andiamo uomo e cane uniti nell’unico animale con sei zampe con la testa in aria e il muso sull’asfalto a passi lenti e lunghi guardandomi intorno svelti e corti puntando in aria a fiutare il mondo.
Un cane col suo uomo avrebbe voglia di scappare e correndo ritornare saltargli incontro fuggire in mezzo ai prati sentire la rugiada in punta al naso inseguire le farfalle tendere le orecchie ai latrati lontani.
Ma camminiamo per le strade inaridite dall’asfalto uomo e cane silenziosi nella luce dell’alba che disegna sui palazzi rosse schegge di sole appena sorto oltre le sbarre di vuoti condomini e chiuso nei giardini accende fiori sparsi nell’umido sentore della terra. E intanto lui attento insegue i suoi pensieri sulle tracce smarrite di prede inesistenti ed io dimenticandomi il futuro coniugo il passato col presente strozzato nelle gole delle strade. E la città ci stringe il suo guinzaglio al collo e ci sorveglia con il suo sguardo armato di triste disappunto.
Français
Ode au chien avec l’homme
“Tu ressembles à un chien avec ce regard d’adolescent brûlé de rage et de peur quand tu tord tes yeux pour ne pas me regarder en face. – mon père me disait. Un chien – il continuait quand il m’a vu sourd à ses jugements – qui ne connait pas son maître. “ Donc j’ai aimé les chiens. Chiens avec un regard triste, les chiens aux oreilles tendues en signe d’attention les chiens abandonnés le chien qui avance son museau aux caresses qui ferme les yeux et plie les oreilles et vous rend heureux qui est intimidé avec la tête inclinée entre les jambes en demandant une caresse qui demande de la nourriture en sautant autour et qui arrache la nourriture avec la morsure enragé par la faim.
Mais un petit bâtard fauve
est mon favori.
Comme tous les chiens qui n’ont pas d’histoire
Il est heureux d’avoir un homme en tant que compagnon
Il s’immagine d’etre un lion
fier de ne pas avoir grandi.
Et le matin, allons-y
homme et chien unis
dans le seul animal à six pattes
avec sa tête en l’air et son visage sur l’asphalte
en étapes lentes et longues
rapide et court
en reniflant le monde.
Un chien avec son homme voudrait
s’enfuir et en courant revenir
pour lui sauter dessus
s’échapper au milieu des prés
sentir la rosée au bout du nez
chasser les papillons
dresser ses oreilles
à les aboiements lointains.
Mais nous marchons dans les rues
homme et chien silencieux
à la lumière de l’aube qui dessine sur les bâtiments
les éclats rouges du soleil qui vient de se lever
au-delà des clôtures des jardin vides
et surs les pelouses il s’illumine
de fleurs éparpillées
dans le parfume humide de la terre.
Et entre tant il est attentif en poursuivant ses pensées
sur les traces perdues de proies inexistantes
j’oublie le futur
je conjugue le passé avec le présent
étranglé dans les gorges des rues.
Et la ville tient sa laisse autour de nos cous
et nous regarde
avec ses yeux armés
de triste déception.
English
Ode to the dog with the man
My father told me
“You look like a dog
with this teenage look
burned with rage and fear
when you twist your eyes
for not looking at me in the face.
A dog – he continued
when he saw me deaf
to his judgments –
who does not know his master. “
So I liked dogs.
Dogs with a sad look, dogs
ears stretched as a sign of attention
abandoned dogs
the dog that protrudes the snout at the caresses
who closes his eyes and bends his ears
and makes you happy
who is intimidated
with the head tilted between the legs
who asks for a caress
who asks for food
by jumping around
and who is tearing the food
with the bite enraged by hunger.
But a little tawny bastard
is my favourite.
Like all dogs that have no history
happy to have a man as a companion
he imagine himself to be a lion
proud not to have grown up.
And in the morning, let’s go
man and dog united
in the only animal with six legs
with his head in the air and his face on the asphalt
in slow and long steps
fast and short
sniffing the world.
A dog with his man would like
run away and run back
to jump on him
escape in the middle of meadows
smell the dew at the end of the nose
to chase butterflies
to raise one’s ears
to distant barking.
But we are walking on the streets
man and dog silent
in the light of the dawn that draws on the buildings
the red bursts of the sun that has just risen
beyond the bars of empty gardens
and on the lawns it lights up
of scattered flowers
in the moist perfume of the earth.
And while he attentively pursues his thoughts
on the lost tracks of non-existent prey
I forget future
I conjugate past with present
strangled in the gorges of the streets.
And the city holds its leash around our necks
and she looks at us
with his armed gaze
of sad disappointment.
Passami la tua mano sulla fronte affinché possa sognare al di là delle macerie degli anni.
Lascia che sulle mie guance scenda la rugiada delle tue lacrime e il tepore dell’erba bagnata.
Passami la tua mano sulla fronte la tua bocca rossa sulle labbra. Donami il fuoco che mi bruciava la carne e scaldava nel sangue la nostalgia pagata a caro prezzo.
Fai scorrere sotto le palpebre il fiume assordante delle memorie e mi travolgano sino a morire.
Illuminami del tuo sorriso di donna desiderata.
Annunciami la vita al di là della cenere.
Ta main sur mon front
Passe-moi ta main sur mon front pour que je puisse rêver au-delà des décombres des années.
Laisse tomber sur mes joues la rosée de vos larmes et la chaleur de l’herbe mouillée.
Passe-moi ta main sur mon front ta bouche rouge sur mes lèvres. Donne-moi le feu qui a brûlait ma chair et réchauffait dans sang la nostalgie payée, à un prix élevé.
Glisse sous les paupières le fleuve assourdissant des souvenirs me submergeant jusqu’à ma mort.
Éclaire-moi avec le sourire de femme désirée.
Annonce ma vie au-delà de la cendre.
Your hand on my forehead
Run your hand on my forehead so that I can dream beyond the rubble of the years.
Let fall on my cheeks the dew of your tears and the warmth of the wet grass.
Run your hand on my forehead your red mouth on my lips. Give me the fire that burned my flesh and warmed in blood the nostalgia paid at a high price.
Slide under the eyelids the deafening river of memories and they overwhelm me until I die.
Enlighten me with your desired woman’s smile.
Announce to me the life beyond the ash.
Tu mano sobra mi frente
Pasa tu mano sobra mi frente para que pueda soñar más allá de los escombros de los años.
Deja que caiga en mis mejillas el rocío de tus lágrimas y el calor de la hierba mojada
Pasa tu mano sobra mi frente tu boca roja sobra mis labios. Dame el fuego que quemó mi carne y calentado en sangre la nostalgia pagada a un alto precio.
Deslizarse debajo de los párpados el ensordecedor río de los recuerdos y abrumarme hasta que muera.
Li ho allineati tutti i miei amici di sempre come alberi le cui radici penetrano nelle caverne oscure del mio esserne partecipe. Danno voce a una fitta ramosità di parole colme a volte di dolore con la leggerezza di coloro che si sanno impenetrabili al tempo. Sorridendo e piangendo ai ricordi alla luce della lampada tornano dagli scaffali della mia memoria.
Bibliothèque
Je les ai alignés tous mes amis de toujours comme des arbres dont les racines pénètrent dans les grottes sombres de mon en être partie. Ils donnent la parole à une épaisse ramification de mots parfois remplis de douleur avec la légèreté de ceux qui se savent impénétrables au temps. Des étagères de ma mémoire ils reviennent à la lumière de la lampe souriant et pleurant au souvenirs .
Library
I lined them up all my friends ever like trees whose roots penetrate in the dark caves of my to be part of it. They give voice to a thick ramosity of words sometimes filled with pain with the lightness of those know of to be impenetrable at the time. In the light of the lamp they return from the shelves of my memory smiling and crying at the memories.
Biblioteca
Los alineé a todos mis amigos de siempre como árboles cuyas raíces penetran en las cuevas oscuras de mi ser parte de ellas. Dan voz a una gruesa ramificado de palabras a veces llenas de dolor con la ligereza de aquellos quienes saben que son impenetrables a el tiempo. Sonriendo y llorando a los recuerdos a la luz de la lámpara regresan de los estantes de mi memoria.
Nelle piazzette arse dal sole all’ombra dei giardini nei cortili chiusi tra le mura di case forate come gli occhi di enormi uccelli ai davanzali di finestre spalancate rimbalzano fra gl’incitamenti di popoli ammassati sulle gradinate di un immaginario stadio olimpico i palloni e le vostre grida. Dove le mura s’incontrano ad angolo e il vento sospinge la polvere e vi raccatta le foglie fragile come un rametto secco vi guardo giocare amici e nemici. La gioia dei vostri occhi non appartiene a nessuno. Nascono amicizie silenziose nel trionfo delle mani che si urtano a palmi aperti con sorrisi franchi senza distinzione di appartenenza di popoli o di pelle. Fioriscono rivalità come i colori delle magliette e sogni di un grandioso futuro. Poi nelle ombre della sera il cielo chiude l’occhio cupo delle nuvole e la città illumina con le sue pupille gialle i vostri corpi eccitati. Chiamati a uno a uno dalle voci di stelle incastonate nelle pupille degli enormi uccelli si allentano i muscoli si sciolgono i corpi tornano ciascuno alla quiete anonima del proprio nido.
= 12 autoritratti tra sogni e incubi = 19 canti d’amore (qualche volta amari) = 5 favole strane che narrano l’umanità e il nostro modo di esistere = 10 modi di amare il mondo con gli occhi dell’anima = 6 incontri – alcuni ironici altri drammatici – con i grandi Poeti = 9 ritratti delle vittime di questo mondo = 5 ritratti di donne soggette alla violenza dell’uomo = 6 poesie in cui si respira l’aria del congedo.
Da cinque anni sedeva sui gradini di Piazza di Spagna a Roma. Sedeva ogni giorno in un angolo per non disturbare coloro che salivano e scendevano, gravati dai loro pesi. Con i colori dell’animo umano, aveva dipinto il palmo della mano e la tendeva, mentre con l’altra pigiava i tasti delle sua fisarmonica. Ogni giorno i colori mutavano di tonalità. Anche la musica era quella dell’anima e ogni giorno mutava anch’essa, suscitando la curiosità dei passanti. Sapeva di essere un uomo di nessun valore, che la sua mano era solo un’illusione, come un’illusione era quella creata dalla sua musica.Non sperava che qualcuno le notasse, oltre il lasciar cadere distrattamente un sorriso nel cavo della mano. Cinque anni passati su quei gradini, cinque anni di sorrisi ricevuti e dati, parole scambiate con qualche passante abituale, qualche sguardo sospettoso, qualche parola irriguardosa, qualcuno che l’aveva definito un orgoglioso che fingeva. Un’amica gli carezzava le mani. Un amico tentava di consolarlo, accompagnandolo col canto, diffondendo intorno la musica e colori.
La mano tesa e la musica.
Un giorno non siederà più su quei gradini, ma tutto il mondo continuerà a passare accanto o sopra l’ombra invisibile, che nessuno noterà. Resterà solo una scritta a caratteri piccoli e indecifrabili: il disinganno prima dell’illusione
Ecco l’immagine della sua ombra dopo due anni di accattonaggio durante i quali ha sparso musica e colori sui gradini di quella piazza.
For five years he had been sitting on the steps of the Spanish Steps in Rome. He sat every day in a corner so as not to disturb those who went up and down, burdened by their burdens. With the colors of the human soul, he had painted the palm of his hand and held it out, while with the other he pressed the keys of his accordion. Every day the colors changed in shades. Even the music was that of the soul and every day it also changed, arousing the curiosity of passersby. He knew he was a man of no value, that his hand was only an illusion, as an illusion was that created by his music. He didn’t hope anyone would notice them beyond letting a smile absent-mindedly fall into the hollow of his hand. Five years spent on those steps, five years of smiles received and given, words exchanged with some habitual passersby, some suspicious glances, some disrespectful words, someone who had called him a proud who pretended. A girlfriend caressed his hands. A friend tried to console him, accompanying him with singing, spreading the music and colors of the hand around him.
The outstretched hand and the music.
One day he will no longer sit on those steps, but the whole world will continue to pass by or above the invisible shadow, which no one will notice. Only a small and indecipherable writing will remain: the disillusionment before the illusion
Here is the image of his shadow after two years of begging during which he scattered music and colors on the steps of that square.
The link to browse the pages is at the end of the Italian text. Or here
L’accordéonist
Depuis cinq ans, il s’asseyait sur les marches de la Place d’Espagne à Rome. Il s’asseyait tous les jours dans un coin pour ne pas déranger ceux qui montaient et descendaient, accablés par leurs fardeaux. Avec les couleurs de l’âme humaine, il avait peint la paume de sa main et l’avait tendue, tandis qu’avec l’autre pressait les touches de son accordéon. Chaque jour, les couleurs changeaient en nuances. Même la musique était celle de l’âme et chaque jour elle changeait aussi, suscitant la curiosité des passants. Il savait d’être un homme sans valeur, que sa main n’était qu’une illusion, comme une illusion était celle créée par sa musique. Il n’espérait pas que quiconque les remarquerait au-delà de laisser tomber un sourire distrait dans la paume de sa main. Cinq ans passés sur ces marches, cinq ans de sourires reçus et donnés, des mots échangés avec des passants habituels, des regards suspicieux, des paroles irrespectueuses, quelqu’un qui l’avait traité de arrogant qui simulait. Une amie caressait ses mains. Un ami a essayé de le consoler, l’accompagnant de chant, répandant la musique et les couleurs de la main autour de lui.
La main tendue et la musique.
Un jour, il ne s’assiéra plus sur ces marches, mais le monde entier continuera de passer à côté, au-dessus, de l’ombre invisible, que personne ne remarquera. Il ne restera qu’une petite écriture indéchiffrable: la désillusion avant l’illusion.
Voici l’image de son ombre après deux années de mendicité durant lesquelles il a dispersé de la musique et des couleurs sur les marches de cette place.
Le lien pour feuilleter les pages se trouve à la fin du texte italien. Ou ici
El acordeonista
Durante cinco años había estado sentado en los escalones de la Plaza de España en Roma. Se sentaba todos los días en un rincón para no molestar a los que subían y bajaban, agobiados por sus cargas. Con los colores del alma humana, había pintado la palma de su mano y la tendió, mientras que con la otra presionó las teclas de un acordeón. Todos los días los colores cambiaron en tonos. Incluso la música era la del alma y cada día también cambiaba, despertando la curiosidad de los transeúntes. Sabía que era un hombre sin valor, que su mano era solo una ilusión, ya que era una ilusión creada por su música. No esperaba que alguien los notara más allá de dejar que una sonrisa distraída cayera en el hueco de su mano. Cinco años dedicados a esos pasos, cinco años de sonrisas recibidas y dadas, palabras intercambiadas con algunos transeúntes habituales, algunas miradas sospechosas, algunas palabras irrespetuosas, alguien que lo había llamado orgulloso y fingió. Una amiga le acarició las manos. Un amigo trató de consolarlo, acompañándolo con el canto, difundiendo la música y los colores de la mano a su alrededor.
La mano extendida y la música.
Un día ya no se sentará en esos escalones, pero el mundo entero seguirá pasando al lado o sobre de la sombra invisible, que nadie notará. Solo quedará una escritura pequeña e indescifrable: la desilusión ante la ilusión
Aquí está la imagen de su sombra después de dos años de mendicidad durante los cuales esparció música y colores en los escalones de esa plaza.
El link para hojear las páginas se encuentra al final del texto en italiano. Oaquí
Il sole ci avvolgerà nella trappola luminosa spinti dall’esca soffocante in cui ci aggireremo senza via d’uscita se non quel buco illusorio oltre il quale ci attende la sorte malinconica del sonnolento autunno.
À la fin du printemps
Le soleil nous enveloppera dans le piège à lumière entraînés par l’appât suffocant dans lequel nous nous promènerons sans issue sinon le trou illusoire au-delà duquel le destin mélancolique nous attend de l’automne somnolent .
In the late spring
The sun will wrap us in the light trap driven by the stuffy bait in which we will wander without a way out if not that illusory hole beyond which melancholy fate awaits us of the sleepy autumn.
A finales de primavera
El sol nos envolverá en la trampa de luz. conducidos por el cebo sofocante en el que vagaremos sin salida si no ese agujero ilusorio más allá de cual el destino melancólico de otoño soñoliento nos espera.
Piet Mondrian, Self Portrait, 1912 (immagine tratta dal video)
Il tempo e la morte. Il tempo nel suo trascorrere si fa morte. Possiamo anche nascondere le mani in tasca per illuderci che non esista, ma la sentiamo sempre alle nostre spalle, fedele come un cane. Gabriella Barattia
Il travaglio del tempo tesse in ogni mio gesto un’ombra la rende sempre più vasta come una nuvola gonfia di tempesta. Squarcia il sapore della vita si scaglia contro promesse folli. Sentendola alle spalle mi chiedo se sia un’ombra o un incubo. La immagino ed è bianca come le lenzuola di ogni notte. Quando mi appare innanzi la guardo in silenzio e gli occhi le diventano rossi. Vedo le sue mani magre il suo cuore un grappolo di pietre sepolte dalla cenere. Tracce di sale sulle labbra che mi sorridono illividite e schiudono le porte del lamento. La lingua pugnale sottile i denti aratri aguzzi si staccano dal palato mi penetrano nelle ossa mi feriscono alle spalle. Fingo d’ignorare la sua esistenza ma lei insiste ad accarezzarmi il tremore incerto delle mie mani. È il senso che manca – le dico – Ma non importa. Le mani seppellite nelle tasche continuo la mia strada.
Come un cane cieco inesorabile mi segue.
The trouble of time
The trouble of time weaves a shadow in every my gesture make it ever wider like a cloud swollen with storm. It pierces the flavor of life, lashes out against crazy promises. Hearing she behind me, I wonder if it’s a shadow or a nightmare. I imagine her and her is white like the sheets of every night. When it appears before me. I look at her in silence and her eyes turn red. I see his thin hands his heart a cluster of stones buried by ash. Traces of salt on the lips that smile pale and open the doors of the lament. The tongue thin dagger the teeth pointed plows detach themselves from the palate, penetrate me in the bones, wound me in the shoulders. I pretend to ignore its existence but she insists on stroking the uncertain tremor of my hands. It is the meaning that is missing – I tell she -. But It does not matter. Hands buried in pockets I continue on my way.
Like a blind dog inexorable follows me.
L’usure du temps
L’usure du temps tisse une ombre dans tous mes gestes la rend de plus en plus grosse comme un nuage gonflé de tempête. Elle déchire la saveur de la vie se déchaîne contre les promesses folles. En l’entendant derrière moi, je me demande. que ce soit une ombre ou un cauchemar. Je l’imagine et elle est blanche comme les draps de tous les soirs. Quand elle apparaît devant moi je la regarde en silence et ses yeux deviennent rouges. Je vois ses mains minces son cœur un grappe de pierres enterrées de cendres. Traces de sel sur ses lèvres qui me sourient blêmes et ouvrent les portes de la complainte. Sa langue poignard mince les dents charrues pointues se détachent du palais pénètrent mes os me blessent au dos. Je fais semblant d’ignorer son existence mais elle insiste caressant l’incertain tremblotements de mes mains. C’est le sens qui manque – je lui dis – Mais ça ne fait rien. Les mains enterrées dans les poches je continue mon chemin.
Comme un chien aveugle inexorable elle me suit.
El tormento del tiempo
El tormento del tiempo teje una sombra en todos mis gestos la hecho cada vez más amplia como una nube hinchada por la tormenta. Desgarra el sabor de la vida arremete contra promesas locas. Al escucharla detrás de mí, me pregunto ya sea una sombra o una pesadilla. Eo la imagino y ella es blanca como las sábanas de todas las noches Cuando aparece ante mi la miro en silencio y sus ojos se ponen rojos. Veo sus manos delgadas su corazón un racimo de piedras enterradas por la ceniza. Rastros de sal en los labios. que sonríen pálidos y abren las puertas del lamento. La lengua daga delgada los dientes arados puntiagudos se desprenden del paladar penetran mis huesos me hieren en la espalda. Pretendo ignorar su existencia pero ella insiste en acariciar el temblor incierto de mis manos. Es el sentido que falta – le digo – Pero no importa. Manos enterradas en los bolsillos yo sigo mi camino.
