Foto tratta dal Web da me elaborata graficamente
Ho indossato un paio di guanti neri
ho afferrato il coltello della luna
e con un cerchio al petto ho estratto il mio cuore.
Era rosso
palpitava come un piccolo animale
e tremava di paura.
Dove hai messo l’amore, gli ho chiesto,
quell’amore intimidito dai tuoi forti battiti.
Ha smesso di pulsare.
E tra le dita mi è rimasto il sapore delle lacrime.
Edmund Kesting, Tanz Dore Hoyer, 1926
Come luce soffusa nella stanza
la mia memoria imprime sulle pareti bianche
l’ombra armoniosa del tuo corpo come l’ala mite di colomba
e come il grido dolce della luna nascosta tra le nubi.
Il corpo che stringevo tra le braccia
in fondo a un campo rosso di papaveri e nel profumo
di gladioli celesti
ora è soltanto l’ombra che danza nel chiuso di pareti spoglie.
Le pagine strappate da un quaderno a righe
d’uno sbiadito azzurro e le parole slavate
da lacrime ormai gialle
ho lasciato volare via dalle mie dita
sciolte dalla zavorra del passato.
Le mie mani non tremavano, lasciavano cadere
le foto in disordine di foglie,
e i volti sorridenti
si spegnevano spargendosi per terra.
Lasciando scivolare la sciarpa ancora avvolta
al risvolto consunto
della giacca logorata dagli anni di lavoro
pensavo ad un addio?
Mai mi sono chiesto perché lasciare andare
i resti di una vita
gelosa e irrequieta che adesso giace silenziosa
tra gli scarti come obolo per l’uomo
che ogni giorno teme l’arrivo della sera.
Quale risposta posso darmi
se scalcio via con la punta delle scarpe
ogni amara certezza
che tutto ciò che dura mi sgomenta?
Renato Guttuso, Melancholia Nova, 1980
In fondo cosa muta
se adagi il tuo corpo sulla pietra bianca dei sogni
dove intorno vagano le ombre degli amori smarriti,
di colei che amata non ha saputo amare,
della donna che ha spento la sua vita nei tuoi baci?
Coi pugnali del sonno piantati negli occhi
stremato dal desiderio ti abbandoni
al languore del giorno che fiorisce.
Raggiungi le ombre della tua memoria
che si muovono lievi nella luce
come farfalle purpuree in fondo al pozzo dell’oblio.
In fondo cosa muta.
Foto:masdemx
I
Non voglio vivere come vivono i ciechi
che pregano il sole senza averlo visto
e credono che Dio sia il raggio che li carezza
saggiandone tepore morbidezza e languore.
Temono il silenzio come temono il rumore
sentono nel vento lo schiaffo della natura
e nella tempesta la condanna di Dio.
Toccano l’acqua come un essere immondo
che striscia e li avvolge con viscide spire
e sentono la terra un rifugio sicuro
un guanciale per ascoltare i battiti del cuore.
Non voglio vivere come vivono i sordi
che percepiscono il cuore toccandosi il polso
e guardano le vene sul dorso della mano
chiedendosi se il sangue è un fiume che rumoreggia.
Vedono nelle labbra della persona amata
schiudersi il vermiglio sull’alabastro dei denti
e non sapranno mai se la luce che brilla
è un sorriso schietto o un’ironica smorfia.
Guardano all’orizzonte tra fiammate di nuvole
il sorgere del sole, l’uragano che nasce
e divampa negli occhi assetati di musica
il desiderio ansioso di una memoria antica.
Non posso vivere come vivono i muti
che hanno la gola cieca e sorda la bocca
che assorbono come spugne il soffio della vita
e si gonfiano come otri senza vie di fuga.
Zampogne senza bordoni, tamburi senza suoni,
eseguono con i gesti pentagrammi di musiche
e parole che mai leniranno il cuore.
II
Posso chiudere gli occhi come fanno
tutti i poveri al mondo, i cenciaioli,
con orecchie tappate e labbra strette
per non sentire le voci che osannano
al Dio che tutto suo malgrado perdona,
per non gridare il dolore che morde
i sogni acciambellati in fondo alla coscienza.
Voglio morire come muoiono coloro
che vivono spingendo carrelli della spesa
colmi di stracci e di speranze miserabili.
Coloro che, lungo strade di scaffali vuoti,
lungo corsie di case spente e tutte uguali,
annegano nel vino che fa dolce il rossore
piagnucoloso delle loro facce.
Chiuderò gli occhi, serrerò le orecchie.
Con le viscere piene del fuoco del liquore
mi stenderò supino lungo spiagge deserte
e guarderò le stelle chiuse nel mio cuore.
Ascolterò le onde che mi lambiscono la mente
e quando all’orizzonte s’infiammeranno i soli
chiederò alle farfalle, vanesse, colie, brintasie,
di coprirmi gli occhi e da dolci amiche
bere le lacrime che scorreranno
involontarie sul mio viso.
Foto dal web
In un antico teatro ad emiciclo
dalle pareti ricoperte d’oro e specchi
come finestre da cui si affaccia un mondo
con le mani sulla bocca e sulle orecchie,
esperti giocolieri
tengono in equilibrio le sfere colorate
di politica finanza economia e morale.
Discutono si azzuffano come dei nemici
ma tutti insieme sanno conciliare
religione costume fede di partito
come armi per spegnere il cervello
e soffocare l’anima.
Le loro grida come uccelli a stormi
salgono dai tetti del teatro
si nascondono tra le nubi con toni minacciosi
e graffiano le mura con gli artigli e i becchi.
Come lacrime il sangue scorre sulle pietre
e si odono i flebili lamenti di poveri miei simili
miei umili compagni dolcissimi fratelli.
Sono i prigionieri inconsapevoli
delle verità tagliate su misura come abiti
modellati su menzogne falsamente vere,
pronunciate da coloro
che hanno assolto sé stessi come arbitri
chiamati a giudicare con clemenza quei delitti
che hanno commesso sotto un’altra veste.
Alzando gli occhi verso il cielo,
stendono su di noi le loro mani bianche
evocano riti di pace e fratellanza
suscitano pensieri omologati
per il bene comune, per il bene di tutti
Con le braccia conserte li ascoltiamo,
come un popolo di ignoranti e sognatori
attratti dalle loro storie.
E mentre ci ricordano il diritto
che tutti hanno di vivere,
ricacciano dietro le frontiere
di miseria e di stenti chi minaccia
la tranquillità dei loro sonni e la ricchezza.
Noi gridiamo con i pugni in alto: solo i ricchi
sanno scrollarsi di dosso la vergogna.
Noi resteremo poveri, loro più ricchi.
Ma sapranno un giorno quanta fame ci morde
nel cuore e nel cervello di verità e giustizia.
Mia elaborazione grafica di foto dal web
Chino a leggere le pagine della rivista
sfoglio incurante le immagini come si tolgono
le rare foglie sul prato con dita leggere
in una giornata estiva priva di vento.
Tra i colori appare una spiaggia e una donna
in piedi nell’onda che s’infrange alla riva.
Il suo volto sorride con lo sguardo lontano
verso qualcuno che dietro le spalle mi spia
con la malignità della sua giovinezza.
Un rivale che mi somiglia o forse me stesso
che la vita ha smarrito tra boschi di vetro
piangente e confusa dal tumulto di un mondo
putrescente di musica e schiuma.
Sorride la donna. Il sorriso suscita in me il desiderio
di sfondare la nebbia dell’illusione,
giungere con dita leggere alla soffice pelle
deviare i suoi occhi dal nero velluto del vuoto
con una carezza.
È un sogno? Un sogno.
Mentre volto la pagina vedo che un lampo
oscura il suo sguardo nel separarsi dal mio.
Foto tratta dal bolg di Romina “Oltre il cancello”
Lungo i viali solitari trasformati dal tempo
in sentieri inariditi dal silenzio
stringo tra le dita le ore purpuree
che sbocciarono inattese
dall’oscuro bozzolo dei giorni.
La ghiaia degli anni mi ferisce i talloni
che affondo a passi frettolosi
per non lasciare che il cuore
possa gridare di malinconia.
Agito lunghi steli di dolore,
celebro la mia vittoria sui ricordi
trascino nella polvere il trofeo dei sogni.
Salvatore Fiume, Pomeriggio con il toro, 1958
La casa di campagna dalle mille finestre spalancate
come occhi misteriosi sulla mia memoria
scintilla nell’alba d’una fredda primavera tra le colline e il mare.
Le stanze vuote si riempiono nella notte
dei muggiti dei tori da macello
che salgono dal buio delle stalle come i lamenti di ciclopi ciechi.
Con i martelli sordi degli zoccoli battono contro le mie tempie
calpestano il sonno che custodisce i volti amati e delle sconosciute
che m’incrociano giorno dopo giorno con i loro sguardi.
Lungo il cortile sfilano angosciati
raschiano il selciato con il ferro rugginoso dei ricordi
e nello sguardo che trema di paura una lacrima brilla
consapevole che nulla di me e di loro andrà perduto.
Sanguinando vedo con gli occhi misteriosi della casa
seppellire i morti nell’autunno e senza sosta scendere la pioggia
sulle ombre della mia memoria.
Dall’ultimo angolo al sole del cortile
colgo di soppiatto qualche fiore
lo depongo in silenzio sul selciato
fuggo come un colpevole dalla casa deserta.
Una macchia passa lontana dai miei occhi
come una nuvola senza carne né sangue
che disegna il pallore della mia fanciullezza.
Varco la soglia degli innumerevoli casali
comparsi nel tempo come bocche colorate
per tutta la campagna.
Nell’ostile tremore della mia memoria
ritrovo l’angolo assolato del cortile
non i fiori deposti sul selciato
né i visi seppelliti all’ombra della quercia
credendo di sottrarli alla lama del tempo.
Ho buttato a casaccio qualche colore sulla tela imbrattata di bianco
come la biacca sui muri dove sono stati fucilati i miei amici,
uccisi per la mia stessa bandiera
prima che io fossi nato.
Ora che tutti comprendono quanto sia folle il dolore, nessuno più muore
fucilato, inchiodato a una sedia o trafitto
alla freddezza di un muro.
Basta ucciderlo piano, spingendolo tra le lunghe corsie
d’enormi mercati, davanti gli schermi giganti
che alimentano fiamme nelle oscure cataste dei desideri
e nascondono dietro le spalle la nera voragine di chi muore senza il lavoro.
Qualcuno dona la morte con la crudeltà di un vulcano che palpita
stringe le dita di lava, sparge raffiche rosse
di carne e di sangue dai corpi spremuti
come arance gonfie di sole.
Accompagna il suo dono con dirompenti esplosioni
di ferro e di fuoco nelle strade e ovunque vi sia
un uomo o un bambino musulmano o cristiano vergine o incinta.
Che siano poveri o ricchi
atei comunisti fascisti
quel che conta è che abbiano intorno compagni
e portino insieme la stessa bandiera anche senza saperlo
dentro una chiesa o moschea o danzando sui palchi o attendendo sereni
che li porti via con dolcezza la morte.
Ma questo è solo un mio ricordo di ieri
perché adesso qualcuno dona la morte con più affetto di quanto temiamo.
Con le sue braccia di gomma lascia cadere la maschera d’uomo
si accinge a guidare i cavalli che fiutano lungo la strada il profumo di vita
e gli sguardi innocenti nel sereno brusio della gente.
Con le sue braccia di gomma
abbraccia chi deve morire, lo stringe al suo petto di lamiera e di vetro
gli stende sul corpo un rumore di morte.
Non ho voglia di piangere sul sangue che è schizzato sui muri.
Butto a casaccio qualche colore per ridare la luce alla tela imbrattata di bianco
come la biacca sui muri dove sono stati uccisi i miei amici.
Faccio appello all’ironia di Pablo Picasso per ottenere il suo perdono per lo scempio da me fatto alla sua opera.
Ma ogni epoca ha un suo strumento per portare la guerra e provocare stragi. Io ho tentato di adeguare visivamente questo strumento.
