Al buio (foto dal web)
Ancora, se le vene che attraversano i muri
non scaldassero la casa e tu non fossi più
sorriso che m’illumina ma scaglie
leggère di una cenere che mi vola intorno
dovrei dire ho freddo, lasciare
queste stanze vuote, scendere per strada
incontrare gente, accostarmi ai loro corpi
come al cinema quando ci si siede al buio
e sullo schermo appaiono le scene
finali della storia.
Riderei confuso insieme a loro.
O piangerei da solo
nascosto nel sonoro buio della sala?
Cosa dicono le donne affacciate alle finestre
come fiori sbocciati fra le mura dei palazzi
coi turbanti colorati che avvolgono i capelli
i sogni le parole in punta di lingua?
I gesti con cui amano e sfidano il tempo
racchiusi nei silenzi di stanze solitarie
come farfalle posano sugli occhi e sulle labbra
la polvere dei giorni.
Ridono di parole raccolte nella notte
tra braccia innamorate e lenzuola sgualcite
tra lacrime che scorrono lente sulle guance
scorrono come acqua limpida di cielo.
Col corpo con il cuore con denti di neve
schiudono le corolle dei loro segreti
donano con le mani forma ai sentimenti
ai ricordi agli amori ai desideri traditi
ai dolori che aprono ferite nel cuore
ai gesti di uomini che mai le ameranno.
È tutto rosso intorno. Papaveri di sole
ondeggiano nel vento petali di seta.
Scivola la lingua nei lunghi sospiri
un morbido serpente nascosto tra le labbra.
Sanno che nulla dura più di un momento
e vedono nei sogni bellissime ragazze
incedere sui viali del loro tramonto.
Cosa dicono le donne affacciate alle finestre
come fiori recisi che si girano al sole
e guardano negli occhi ragazze colorate
con i colori dell’amore e dei sogni svaniti?
Ridono ridono come rose al vento
raccontano che i sogni nascono e muoiono
come ad ogni alba la luce di ogni giorno.
Dipinto di Emil Nolde (1867-1956)
La notte lacerata dai bagliori dei fanali
striscia sulla città si alza alta
avanza silenziosa zoppicando
con il mio stesso passo.
Vicino a ogni lampione,
tenta di scaldare alla luce fredda
le sue mani umide e il suo viso di pianto.
Con il cuore ferito da quell’indifferenza
scioglie nella luce il suo splendore oscuro.
Io non posso lasciare che se ne vada sola
cacciata lungo i viali dal brusio dei lampioni.
Insieme abbandoniamo la città deserta
sotto lo sguardo terreo delle finestre spente.
Stendiamo i nostri corpi come due coperte
sopra campi soffici arati e profumati.
Ho gli occhi spalancati sul suo volto
che trattengo tra le mani
e sul sorriso immenso che rivolge all’universo.
Sotto un cielo chiaro di nuvole bianche
lei chiama le sue stelle e la bella luna
io verso nei bicchieri il vino dei ricordi.
Cantiamo forte in coro come gli ubriachi.
La vita – penso allora – non è forse
l’incanto ebro di una notte che sogna l’infinito?
Un poeta difficile, dal tratto malinconico e drammatico, magistralmente letto in tre sue poesie dal bravissimo Luigi Maria Corsanico
“La sera rorida
mi porta la diletta, attesa voce
di mio padre che torna e non è morto.”
Un’altra splendida lettura dell’amico Luigi Maria Corsanico.
Dipinto di Sergio Cerchi
XXIII.
Capelli riccioluti sino alla scollatura!
Boccoli profumati carichi d’indolenza!
Estasi! Per popolare quest’oscura alcova
dei ricordi che dormono nella tua capigliatura
la scuoterò nell’aria come un fazzoletto.
La rovente Africa e la languida Asia,
tutto un mondo lontano, assente, quasi estinto,
vive nel tuo profondo, foresta di aromi!
Alcune anime navigano immerse nella musica,
la mia anima, amore, nuota nel tuo profumo.
Andrò laggiù dove colmi di linfa,
albero e uomo godono al calore dei climi.
Siate, forti trecce, l’onda che mi trascina!
Possiedi, mare d’ebano, il sogno meraviglioso
di vele, di vogatori, di bandiere e di alberi.
Un porto risonante, dove la mia anima beve
a vaste ondate profumi e suoni e colori,
dove vascelli scivolano sull’oro e sulla seta
e aprono ampie braccia per accogliere la gloria
d’un cielo puro e fremente d’eterno calore.
Affonderò la testa avida d’ebbrezza
nel tuo nero oceano dove l’altro è racchiuso;
e il mio sottile spirito cullato dal rollio
saprà ritrovarvi, o feconda pigrizia,
dondolii infiniti di piaceri odorosi!
O capelli blu, drappo teso di tenebre,
siete l’azzurro di un cielo immenso e rotondo;
sui bordi vellutati delle ciocche ondulate
con furore m’inebrio ai profumi confusi
di catrame, di muschio e di olio di cocco.
A lungo la mia mano nei tuoi spessi capelli
seminerà per sempre rubini zaffiri e perle
affinché tu non sia sorda al mio desiderio!
Non sei forse l’oasi in cui sogno e l’anfora
da cui bevo a gran sorsi il vino del ricordo?
Charles Baudelaire
(Traduzione di Marcello Comitini)
da “Spleen e Ideale”, in “I fiori del male 1857-1861”, Edizioni Caffè Tergeste, 2017
***
XXIII. La chevelure
Ô toison, moutonnant jusque sur l’encolure!
Ô boucles! Ô parfum chargé de nonchaloir!
Extase! Pour peupler ce soir l’alcôve obscure
Des souvenirs dormant dans cette chevelure,
Je la veux agiter dans l’air comme un mouchoir!
La langoureuse Asie et la brûlante Afrique,
Tout un monde lointain, absent, presque défunt,
Vit dans tes profondeurs, forêt aromatique!
Comme d’autres esprits voguent sur la musique,
Le mien, ô mon amour! nage sur ton parfum.
J’irai là-bas où l’arbre et l’homme, pleins de sève,
Se pâment longuement sous l’ardeur des climats;
Fortes tresses, soyez la houle qui m’enlève!
Tu contiens, mer d’ébène, un éblouissant rêve
De voiles, de rameurs, de flammes et de mâts:
Un port retentissant où mon âme peut boire
A grands flots le parfum, le son et la couleur;
Où les vaisseaux, glissant dans l’or et dans la moire,
Ouvrent leurs vastes bras pour embrasser la gloire
D’un ciel pur où frémit l’éternelle chaleur.
Je plongerai ma tête amoureuse d’ivresse
Dans ce noir océan où l’autre est enfermé;
Et mon esprit subtil que le roulis caresse
Saura vous retrouver, ô féconde paresse,
Infinis bercements du loisir embaumé!
Cheveux bleus, pavillon de ténèbres tendues,
Vous me rendez l’azur du ciel immense et rond;
Sur les bords duvetés de vos mèches tordues
Je m’enivre ardemment des senteurs confondues
De l’huile de coco, du musc et du goudron.
Longtemps! toujours! ma main dans ta crinière lourde
Sèmera le rubis, la perle et le saphir,
Afin qu’à mon désir tu ne sois jamais sourde!
N’es-tu pas l’oasis où je rêve, et la gourde
Où je hume à longs traits le vin du souvenir?
Charles Baudelaire
Ringrazio Titti de Luca per l’impaginazione.
Una mia poesia letta, interpretata, rivissuta con immagini, musiche e toni della voce, dall’amico e bravissimo Luigi Maria Corsanico.
Luigi Maria Corsanico legge, con toni vibranti e appassionati, una poesia di Baudelaire in originale e nella mia versione. Un grazie sentito a questo bravissimo lettore, che riesce con la sua voce, a trascinarci nel mondo della vera poesia.
marcello comitini, graphicart, 2015
Una ragazza dagli occhi neri e lucidi
tiene per mano il vecchio che le cammina a fianco
strascicando attento i suoi ricordi.
Tiene una sedia ripiegata sottobraccio
come un libro chiuso nell’attesa di una sosta.
Un bastone regge i passi lenti
lungo la strada dove nessuna voce grida,
dove dalle fessure di serrande alle finestre
gli occhi delle case guardano nel vuoto
storie di uomini smarritesi negli anni.
La ragazza poggia in un angolo la sedia
la dispiega al sole e lentamente il vecchio
siede e narra.
Legge tra le pagine del libro, sfoglia con stupore
immagini invisibili
scandisce con i gesti i giorni andati e il tempo.
Le parole, vibrano come api intorno al miele dei ricordi,
scorrono nell’aria, le inseguono le mani
ne disegnano i contorni, le trattengono.
nel timore di perderle nel nulla.
Terse, tiepide, rotonde volano sulle labbra alla ragazza,
le lasciano il sapore di un mondo sconosciuto
e tracce misteriose d’una felicità raggiunta.
Lei serra occhi e labbra, le ripete sorridendo,
vede all’improvviso la propria giovinezza
infrangersi nel fuoco del tramonto che le sta d’innanzi.
marcellocomitini 