I dati statistici di WordPress.com hanno preparato un rapporto annuale 2015 per questo blog.
Ecco un estratto:
Un “cable car” di San Francisco contiene 60 passeggeri. Questo blog è stato visto circa 410 volte nel 2015. Se fosse un cable car, ci vorrebbero circa 7 viaggi per trasportare altrettante persone.
Fotograf. Mimmo Iodice
Una carezza appena della mano sui miei occhi
dalle sue labbra alle mie labbra un soffio lieve
e la vita prende corpo dalle vuote cavità del cuore.
Giaccio nell’alito di Dio e nel suo sguardo.
Non ho nessuno da stringere al mio petto
nessuno da riassorbire alla mia costola.
I miei capelli hanno il colore dell’erba inaridita
si sciolgono i miei piedi, tornano nel fango.
È un frutto rinsecchito la mia mano che pende
dal polso spezzato.
Giaccio incompiuto nell’alito di Dio
che ha distolto lo sguardo dal suo terribile errore.
Carla Cerati e Gianni Berengo, Morire di classe,1969
È questo il dono che ci offri
con le tue mani gonfie di dolore?
Nascere crescere morire.
Dimenticavo vivere
– l’involucro tessuto con speranze e sogni
che noi strappiamo ad ogni istante
a volte a graffi e morsi
a volte a bocca umida e rossa
di baci o di pietà.
Contiene – lo sappiamo –
lucidi alcuni doni
oscuri e non graditi altri
che in ansia un po’ infantile spacchettiamo
finché troviamo quello che ci esplode dentro.
Ahi, non l’amore che desideriamo
né la felicità che si svapora
appena il vento dissipa il profumo.
Un dono che deflagra all’improvviso
prima di riuscire a dargli un nome.
È tutto qui il dono che ci offri?
Michael Kenna, Study, 2008
Perché possa anch’io volare oltre l’oscurità delle colline
la luce si dilata dietro le montagne
traspare tenue come vetro azzurro.
La notte si condensa fra le ombre delle querce
si scioglie lentamente nella brina
scivola nelle acque ancora buie del fiume,
fugge trascinata lontano dalle onde.
Perché possa anch’io volare…
Io che resisto al vento pesante come sasso
chiuso in me stesso e nei miei desideri.
Leggero come foglia vincolata al ramo
temo di fuggire fremendo nella luce.
Io che sono tutto, ombra della notte,
carne della quercia, sangue che nel fiume
si trascina tra le onde lontano verso il mare.
Perché possa anch’io volare…
Io che non amo la morte.
Foto di Elliott Erwitt
Sereno e inquieto il volto ho consegnato
alla rovina del tempo. Ho conservato gli occhi
come due fiori bianchi
che brillano nell’acqua e attendono
che appaia all’orizzonte l’ondeggiare pallido
del pescatore e le sue vele nel fiato della luna.
Oh, questa luna che ritorna, ogni notte diversa
dopo aver percorso chilometri e chilometri
delle sue immutabili fasi.
Appare luminosa sulle panchine vuote,
sui giardini fioriti nel buio
sulle finestre vuote sui portoni chiusi,
sulle schiene degli amanti.
Sulle città impietose torna
come una maschera di vetro
fragile splendente su tante inutili guerre
sui morti
ancora aggrappati ai loro assassini.
Torna sempre la luna
carica di sogni e di speranze d’amore
con la sua presenza muta
che non chiede e non nega
come il mio volto sereno e inquieto ormai consegnato
alla rovina del tempo,
che rovista i meandri dell’animo assordito
da informi dolori.
Gli occhi sperduti in un’attesa infinita.
marcellocomitini 